Любовь моя – Россия! Стихи и песни - Алексей Камратов

Весна на болоте

Взлетают облака под облака,берёзовая дымка пригорбилась.Болотная страда не так плоха,когда сдаётся разуму на милость.Разбуженная рёвом тягачей,вдыхая зыбкой грудью запах дыма,из зимних выбирается ночейТайга, как на свидание с любимым.Навстречу ей – весёлый и хмельной,похрустывая ломким талым настом,прёт экскаватор – труженик стальной,ковшом весну и солнце заграбастав.А кто же тот смутьян и чародей,кто горизонт ломает взлётом вышек?Он – самый-самый добрый из людей,он рисовать портрет России вышел.

Материнский взгляд

Опять весна звенит капелью —стучит под окнами морзянкойи красит пегой акварельюсугробов рваные портянки.и от тоски прилипла к телудуша – желанная девица…Но за «бугор» не улетелаеё любовь – моя жар-птица.А потому что в доме, рядомживёт она (куда ей деться?) —икона с материнским взглядом,что Родиной зовётся с детства.

Малков переулок

За витриной матовойповар – курощуп.В переулке Малковом*комнату ищу.А толпа колышется:«Здесь жильё сдают?»С мизерных до высших цен —прописка и уют.– Здравствуй, старушенция!Сдашь ли уголок?Я – не граф из Швеции,мне тепла бы впрок.Что? Пятнадцать новеньких?Не хватил бы тик.Я не принят Нобелемв кооператив.Не рисую денежекс цифрами и без.Ты на что надеешься?Я – студент. Не Крез.Трёшку сбавь, скаредина,нет на те креста.Буду служкой преданнымдаже в дни поста.Вишь, какой я – тощенький,одинок, как перст.Не боись за доченьку,мне – не до невест —сопромат и физика,по утрам – рассол…Профессура – извергивысосали всё.Тут ли до хорошего,не до толстых баб.Звать меня Митрошею.Ты уж трёшку сбавь.Порядили, сладили,значит, поживём.Оба не в накладе мы —каждому своё.Дел хороших мало ли,я всегда им рад.Переулком Малковымвышел в Ленинград.Прим.*Малков переулок – тусовочное место съёма жилья

Тенерифе Январь

(Зарисовка.)За окном океан барракудит,бьёт волной по душевной шкале.Острова – материнские грудиприласкали меня на Земле.Тенерифе – подобие раявдалеке от житейских забот,человеческим чувством играявскрыл вулкан – сгусток «адских» пород:Красоту и Любовь, и Причастье,по-испански Фламенко и Страсть….Я сегодня успешен и счастлив,над природой почувствовав власть.Мне с балкона, чьи крылья напротив,Шлёт привет друг-художник Илья.Не пророк. Он в полотна, как дротик,кисть вонзает, легенды творя.Русский мастер, художник от Бога,он для мира не стар и не нов.Тенерифе – земная берлогадля людей, как Илья Глазунов.Много звёзд мировых отсиялоздесь, где месяц тормашками вниз.Кто-то яро, а кто-то усталоправду шил из монашеских риз,целовался с чужим капиталом,рвал судьбы драгоценную нить…

В поле русском – заснеженном, таломшла зима теплоту хоронить.

Другу

Если в сердце бойи во взгляде – Да!Я пойду с тобойдаже в «никуда» —в неземную даль,где не жгут мосты…Только, слово дай:«Я – навеки Ты».Февральские зарисовкиВ феврале весной запахло —вьюги выпали в запой.На работе (как без пахот?) —кризис, тягостный застой.Надоело куролеситьпо московским кабакам.Убегаю в чьи-то веси,попадаю там в капкан.Но влюбляться и женитьсяне могу. Ну, хоть убей.Правда, хочется с девицейпоболтать про журавлей,что с испугу улетелив зарубежные края,где, тихонько «голубея»,гонорарчики кроят.Там веселые «пингвины»первой гангстерской волныкормят с рук чужих дельфинови в своих делах вольны:увлеченные заботойпервой леди и тусой,заграничные заборымажут пакостью пустойпро Багамы и Канары…Что им русская зима!Их не мучают кошмары.Русь кошмарится сама.Февралем она глубОко,а, быть может, глубокО,в снег зарылась одинокопод шампань «Вдова Клико».С ресторанною цыганкойтоже душу отведу.Ночь и я. Метро «Таганка».И февраль – весь на виду.Природа(размышлизмы)Природа, по сути, мила и нежнаи ласкова, словно мама,даёт иногда нам такого рожна,что не покажется мало.Природа не любит забегов людскихна вездеходах по тундре,но не замедлит пустить росткипод дождь в обезвоженном грунте.Природу похабят, ломают и жгут,но та, возрождаясь из пепла,сплетает контрасты в целительный жгути вяжет им Жизнь, чтобы крепла.

Я пришёл из тайги

 Я пришёл из тайги-с бородой, неуклюжий…Я хотел быть таким —грубоватым и нужным.И, достав талисман, —ключ с двойною бородкой,С сердцем крикнул: «Сезам!»,но открыл двери робко.Сделав в детство шаги,испугался услышать:– Ты опять нашалил.Ах, несносный мальчишка!Но вокруг – тишина.Тишине не поверил.Жизнь давно решена.Здесь я вышел за двери,в мир дремучий и злой,яркий, светлый и новый…В моде был Виктор Цойи не в моде был Нобель.Заблудилась странав словоблудном разврате.Я от злости стонал —наш Союз невозвратен.Тонкостенный баракпропечатанный гнусомплакал ночью, а так:пили днём жизни уксуси глотали смолумолча гибнущих кедров…Вахту сдал и – к столу :пили влёт и без нервов:день за днём – за кубы,за партийную касту…Сердце я загубил,но душой кувыркался —в перестройку взахлёбначал пить. Думал – «клёво».То, что стало – я «грёб»,заодно – Горбачёва.Лес загнил на корню,обнищала зарплата,в зубы смотрим коню,а он – конь-то —горбатый!..Далеко нас завёз,продал всех на помойкеза немецкий овёси за доллар в ковбойке,окровавил Чечнёй,расстрелял в «Белом доме»…Я порою ночнойвижу Русь в страшной коме:смерть, кошмар, воровство,беспредел, рэкетиры,душ крикливых родствов коммунальной квартире.Развалился Союз.Стали жить побогаче?..Я другого боюсь —кто ещё «нагорбачит»?Я пришёл из тайги,мне их Запад – «до фени».Кто отдаст мне долги,

где тот умненький гений?Кто Россию в намётпо истории пустит?Русский – это не мёд.

.

Барыкину Василию Григорьевичу

В память моему учителю литературы

«Сколько лет перепорошено,Сколько вытаяло зим!» —В тихой улочке заброшеннойПлакал старый клавесин.Мне, случайному прохожему,Отболевшему сполна,В ноги бросила валёжинуМузыкальная волна.Пробежала палисадникомЗвуков трепетная дробь.Я стоял вихрастым всадником,Слыша детское: «Не робь!».Ближе, ближе: домик, ставенки,Их резные кружева.Клавесин – учитель старенькийЗа меня переживал.Тяжесть лет кладу под окнами,Исповедую вину.А сирень кистями мокрымиМне прикрыла сединуВдруг – обрыв… И ставня хлопнула,Тротуар укутав в мглу.Тут я понял, место лобноеЗдесь – в сиреневом углу.

Дела таёжные, дела мужские

По тайге полсезона прошастали.Перекур на два дня – Новый год!Даже Дымкина морда ушастаядалека от собачьих невзгод —любопытствует шумно и радостно,поднимая всеобщий настрой.Дед Мороз, ну, конечно, под «градусом»,разливает кедровый настой.База дышит ухой и пельменями,надоела «резина» консерв,а приправой к ухе из Тюмении«Звёзды» падшие дарят концерт.Под Луной и балки, и вагончики(по реестру их семь единиц)прилепились на северном кончикекрая нефти, болот и лисиц.Двадцать сейсмиков, зри – соплеменников,отдаются домашним делам,растрепав кучу «тёщиных» вениковпо мужским задубевшим телам.Ночь надвинулась пасмурным паводком,загустела на Лысой горе.А механик с каким то там патрубкомвсё возился… и свет не горел.Ерунда, к темноте мы привычныене суём в службу соцбыта нос.Под гитару расскажем про личноеи по теме обсудим вопрос:почему не торчим в Подмосковиии свой Сочи не строим в уме?Потому что у тётки Прасковьисемь по лавкам и двое – в тюрьме.Их кормить и воспитывать надобно —раззудись у Сибири плечо.Эй, правители, севшие надолго,не спешите в Сибирь – горячо.Питер сыт, «скобарей»* поубавилось,на Москву им «с прибором не класть»знает Запад, Россия «обабилась»,но Сибирь у неё не украсть.Не таёжная тема, не сельская… —дать народу от Счастья ключи.Так гуляйте же люди «рассейския»!Вон, и свет вам «электрик» включил.Прим. Скобари* – простой народ, лохи, псковские мужики по-питерски.

Далёкий подъезд